O nosso bebé, mais ou menos reguila, vai sendo paulatinamente substiuído por uma máquina de destruição, o liquidificador sem tampa de que fala o Seinfeld... Já agora, como é que não há uma palavra em português para esta idade? Será que se quer assim tanto prolongar o bebé que não se põe o nome aos bois? Ou quer-se evitar a realidade não lhe reconhecendo a existência? 
Não dá para ignorar os sinais, o seu bebé já é um mini menino.  Descubra se já tem nas mãos um diabinho da Tasmânia, um bebé adolescente, uma criança em estado bruto. Ora vejamos:

* O choro já não é um meio de comunicação, é uma arma de destruição massiva pronta a ser usada a qualquer momento. E ele escolhe sempre os piores momentos e chora alto, desesperado, perfurante. E muito enervante.

 * Quando não chega ao choro, há sempre o choramingar. "Que não me dão, que quero, que não quero, que me fecham a porta, que não me dão o livro, que me tiram o peluche, que o outro tem o que eu quero...

 * Sim, porque de repente, o mundo é dele! Tudo é dele: o dele, o meu, o teu, o do outro, o da multidão, o do outro menino que não está pelos ajuste porque, lá está, tudo é dele também, azarucho.

* Já nada pode estar posto em sossego lá por casa: desaparecem as chaves do carro, da casa, os comandos da TV, os telemóveis. E só vale se for a sério, os de brincar, esquece, não prestam para nada. Se és um pequeno objecto de uso corrente, acautela-te!

* Os joelhos do miúdo são cinzentos. Não há banho que lhes valha. Os joelhos são cinzentos, os cotovelos também, permanentemente encardidos. Porque ele anda sempre aos caídos, sempre em ação de reconhecimento do território.

* Aliás, todo ele está encardido ao fim do dia. Da cabeça aos pés, sendo que a cabeça e os pés têm o extra da areia. Estão sempre cheios de areia e pó. A água do banho torna-se preta!

* Nem todo o preto sai com o banho. Porque boa parte da pele do miúdo está coberta por nódoas negras, escoriações, cortes, amolgadelas, borbulhas. Um autêntico mapa do tesourinho deprimente.