Hoje a hora do banho foi maravilhosa! Apenas chamei pelos miúdos umas duas ou cinco vezes, não houve choros, apenas brincadeira, até conversámos durante o banho e saíram à primeira (ou segunda). Quase chorei de emoção!

É que ultimamente a hora do banho tem parecido o trailer de um filme de terror. Ou pior, eu pareço toda uma serial killer em crise de loucura.

A hora do banho tem sido a nossa sessão de tortura diária. Eu todos os dias chego a casa com ela fisgadinha e bem vou fazendo o pep talk a caminho de casa:

"Meninos, tomamos banho assim que chegarmos a casa para depois podermos fazer desenhos, brincar, ver TV, (ou simplesmente passar ao jantar...) o que quisermos, boa?" "Boa!"

Mas, assim que chegamos a casa, um corre para a TV, o outro corre para a máquina de lavar roupa (maior panca de sempre, este meu filho mais novo ou será engenheiro, ou empregado doméstico, tanto ama a lida da casa e as "máquinas") e arrancá-los de lá é um bico de obra. Depois de dizer a bem uma, duas, três vezes, ao lado deles, ao nível deles, com jeitinho e firmeza, ganha o “EU JÁ DISSE PARA O BANHO JÁ!” a espumar.

E lá vão eles contrariados, a fugir, em prantos, ao pontapé, de castigo, TUDO! Menos a bem.

Uma vez dentro da banheira, quando a coisa corre bem, eles adoram e depois não querem sair (outra tourada com o mais novo). Mas muitas vezes a birra prolonga-se banho fora e a acústica maravilhosa da casa de banho apenas aumenta os gritos deles e os meus e é um filme de terror. Ainda por cima os manos adoram-se mas picam-se muito, o mais velho ao mais novo, sempre a chatear, o mais novo ao mais velho, sempre a bater, o atrevido! E eu que os ature e separe...

Depois disto a quem apetecia tomar um longo banho de espuma era a mim, mas fico-me por ficar com as pernas e braços encharcados. E a garganta seca de tanto gritar e a culpa instalada pela meia hora seguinte, em que lá acalmo e fico outra vez boazinha. Ou não.

Enfim, os meus filhos vivem com uma psicótica bipolar. São as maravilhas da maternidade.